Colores

Se ha vuelto a levantar verde. No es un verde feo pero sí resulta un tanto melancólico. A la gente no le gusta y rehúye por temor a contagiarse. Quizás esta tarde vayamos  a espantar al público del Thyssen para así recrearnos en sus exposiciones con mayor libertad. Suele funcionar. Cuando su impaciencia o el stress nos tiñen de rojo escarlata, también conseguimos efectos similares. En una ocasión llegamos incluso a desalojar la plaza Mayor en plena Navidad.

Lo cierto es que últimamente andamos en la gama de los pardos, aunque podría ser peor. Recuerdo aquellos días en que se rumoreaba un recorte de plantilla en la empresa. Le invadió una congoja y tal desazón que su aspecto ceniciento hizo que las autoridades sanitarias dictaran como medida de salud pública una resolución de internamiento obligatorio contra él, hasta cambio de tonalidad.

Me pregunto dónde estarán aquellos días fluorescentes, fucsias, limas y turquesas de hace unos años. Los amarillos como la luz del sol, los naranjas afrutados que endulzaban cualquier iniciativa. Recuerdo aquel día en que su voz sonaba azul celeste, aquel otro en que su mirada se vertía color plomo irisado y como si de un imán se tratara, atraía a propios y a extraños. Le sentaba bien. Nos sentaba bien.

Y ahí estábamos, a punto de salir hacia el museo cuando por sorpresa recibimos la visita de mi primo el cura. Su aspecto era tan blanco que prácticamente se confundía con las paredes del salón. Después del protocolario hola que tal estáis cuanto tiempo sin vernos, comenzó a disertar sobre lo fácil que resultaba pintar nuestras emociones y lo difícil que era evitar contaminar con ellas nuestro paisaje y a los que habitan en él. Efectivamente nos había leído el pensamiento. Sabía que estábamos intentando recuperar el lustre, pero lo que no midió fueron las consecuencias. Provocó que mi hijo deseara con tal vehemencia ser transparente que lo consiguió en cuestión de minutos y nunca más le volví a ver.

Rubita