Ayer caminé un rato antes de coger el autobús y volver a casa. Iba en mis tribulaciones cotidianas, andando encorvado, pensando en nada y en todo, cuando casi me choco con ellos. Dos adolescentes unidos por la boca, como siameses orales, marcando el paso con los pies para avanzar simultáneamente sin dejar de acariciar labio con labio.
Les sorteé en el último momento y no pude evitar sonreir. Ellos ni siquiera repararon en mí, aunque la chica parecía adelantar algo la mirada, en un ejercicio de contorsión ocular, como si se atribuyese el timón de esa nave de amor. Él llevaba los ojos cerrados y seguro que paladeaba como un sumiller.
Me vino a la cabeza el recuerdo de los primeros amores, de los primeros besos, de las primeras novias. Esos besos interminables, que no se rompían por el movimiento, que duraban la eternidad que media entre la boca del metro y la esquina de su calle ( donde había que interrumpir el contacto ante la eventualidad de un padre o un hermano mayor ). Besos constantes, tibios, húmedos, tan limpios que pensábamos que eran pecado, tan largos que toda la vida cabía en uno.
No le dí más vueltas. Al llegar a casa le dí un beso a mi chica. Y sin despertarla. Fugaz. Pero es la entrada del que le daré mañana. Porque lo malo de la madurez es que hasta para besar tienes que meterte en plazos. Eso sí, como se deje, amortizo la deuda de un golpe. Y no os lo voy a contar.
Buen día, y besad, besad, malditos.
sábado, 5 de febrero de 2011
Noticias de la noche
Kostas Jaritos es un estoico, que contempla con un cierto desdén la evolución de su sociedad. Tiene un pasado, tiene un presente y desconfía de su futuro. Le gustan los tomates fritos, los diccionarios y su hija. Y no le gustan ni sus superiores ni sus subordinados. Y entre tanto estoicismo, Kostas Jaritos tiene sus debilidades.A su edad, ha llegado a un punto en el que todo es un equilibrio inestable ( menos el tráfico de Atenas, que es el caos estable ). Con su mujer, con su jefe, con el mundo entero. Y cuando se rompe el equilibrio, su cerebro y su intuición son capaces de restablecerlo. En esta, entre inmigrantes ilegales, estrellas de la televisión y traficantes de horror, Jaritos trata de traducir sin diccionario las contradicciones.
Noticias de la noche
Petros Markaris
Tusquets
viernes, 4 de febrero de 2011
La compra
Vengo del supermercado de mi barrio, donde he vuelto a enfrentarme a mis peores fantasmas.Es terrible. Lo cuento.
Nada más entrar ya me han descubierto... Están ahí, con aire indolente, con la mirada vagando por las estanterías, moviéndose por los pasillos con pasmosa lentitud, como si fuesen inofensivos, como los cocodrilos que se dejan llevar por la corriente como si fuesen troncos flotantes. Esos abrigos de paño, esos pañuelos al cuello, esos chandals combinados con zapato de cordones. Sí, amigos, sí. Son ellos, son los jubilados maleducados. Los mismos que se camuflan en la marquesina del autobús, en el andén del metro, en la taquilla del cine. Y han vuelto como el Coronel Kurtz, para hacerme sentir el horror.
Trato de pasar desapercibido. Y ellos hacen lo mismo. Porque entre dos abuelas uniformadas de abuela en traje de campaña no hay manera de descubrir a la maleducada antes de que se manifieste, o entre dos cincuentones prejubilados no hay forma de detectar al grosero solo por sus movimientos. Me acerco a un expositor. Estoy buscando loncheado de pavo bajo en grasa y sin conservantes ni gluten, y enriquecido con siete cereales y tofu nepalí desnatado. Necesito poner toda mi atención en las ininteligibles etiquetas, y ellos lo saben. Cuando más absorto estoy, soy atropellado por un carro descontrolado, lastrado por botellas de gaseosa, patatas en envase de cinco kilos y latas de bonito "king size" ( al objeto de aumentar su capacidad destructiva ), que hunde sus afiladas aristas en la carne fofa de mis pantorrillas. Me giro asustado, y ella cambia de dirección, como si no hubira percibido el encontronazo. Me pongo nervioso. Agarro el primer blister ( que luego resultó ser pollo trufado con alcaparras y ajetes tiernos, origen Perú, y que no nos gusta a ninguno en casa, incluido el hamster que vomitó apenas olerlo ). Me agacho para ponerlo en la cesta y se me sube a la chepa, literalmente, un ex-cajero del Banco de Santander, a cuya prejubilación contribuyo religiosamente todos los meses. Tras pisotearme las vertebras lumbares, dorsales y cervicales, me conmina a quitarme de en medio, que tiene prisa. Huyo de la zona de embutidos.
Me aproximo a los lácteos y diviso el último yogur de soja natural andorrana, con bífidus salvaje del Caribe e "inmunitas casei diarreaus promoveitor", imprescindible para el tránsito intestinal inmediato y para el tratamiento sintomático de las hemorroides embravecidas. Me lanzo. Pero resulta un sprint muy corto. La jubilada, como míticos defensas del Sevilla F.C., me ha buscado la rodilla con la cesta, y por detrás, en plancha. Caígo agarrándome la dolorida articulación mientras la veo sonreir al apoderarse del yogur. Maldigo por lo bajo.
Y llego a la caja. La bombilla de la canasta este del Boston Garden, en el séptimo partido de una final contra los Pistons, con empate a 103 y tres segundos en el reloj, es un balneario comparado con esto. Sufro un doble bloqueo, recibo un fuerte golpe en la nariz con el hombro de una anciana de unos 120 kilos y reclamo airadamente a la cajera, que hace un gesto inequívoco de " yo no he visto nada". Cometo el error de seguir protestando, y el codazo me llega nítido al bazo, y me corta la respiración. La más bajita manda jugada levantando dos dedos, y el del pantalón de tergal con zapatillas de estar en casa ya me está agarrando de la camiseta. Pugno por desasirme, pero se las sabe todas... y me baja los pantalones. Enredado en las perneras, pierdo el equilibrio y la de la bata de guata me remata con un rodillazo en la sien. Entre tinieblas, me parece escuchar "estos jóvenes, que no respetan nada".
Me ha sacado del super el gabonés que vende "La Farola" en la puerta. Supongo que es solidaridad entre desfavorecidos. Y debía dar tanta pena, que ha sido él el que me ha dado una propina.
Una abuela educada y un jubilado decente me han acompañado a casa. También hay buena gente entre ellos. Pero deben vivir aterrados, como yo.
Buen día y buena suerte.
Nada más entrar ya me han descubierto... Están ahí, con aire indolente, con la mirada vagando por las estanterías, moviéndose por los pasillos con pasmosa lentitud, como si fuesen inofensivos, como los cocodrilos que se dejan llevar por la corriente como si fuesen troncos flotantes. Esos abrigos de paño, esos pañuelos al cuello, esos chandals combinados con zapato de cordones. Sí, amigos, sí. Son ellos, son los jubilados maleducados. Los mismos que se camuflan en la marquesina del autobús, en el andén del metro, en la taquilla del cine. Y han vuelto como el Coronel Kurtz, para hacerme sentir el horror.
Trato de pasar desapercibido. Y ellos hacen lo mismo. Porque entre dos abuelas uniformadas de abuela en traje de campaña no hay manera de descubrir a la maleducada antes de que se manifieste, o entre dos cincuentones prejubilados no hay forma de detectar al grosero solo por sus movimientos. Me acerco a un expositor. Estoy buscando loncheado de pavo bajo en grasa y sin conservantes ni gluten, y enriquecido con siete cereales y tofu nepalí desnatado. Necesito poner toda mi atención en las ininteligibles etiquetas, y ellos lo saben. Cuando más absorto estoy, soy atropellado por un carro descontrolado, lastrado por botellas de gaseosa, patatas en envase de cinco kilos y latas de bonito "king size" ( al objeto de aumentar su capacidad destructiva ), que hunde sus afiladas aristas en la carne fofa de mis pantorrillas. Me giro asustado, y ella cambia de dirección, como si no hubira percibido el encontronazo. Me pongo nervioso. Agarro el primer blister ( que luego resultó ser pollo trufado con alcaparras y ajetes tiernos, origen Perú, y que no nos gusta a ninguno en casa, incluido el hamster que vomitó apenas olerlo ). Me agacho para ponerlo en la cesta y se me sube a la chepa, literalmente, un ex-cajero del Banco de Santander, a cuya prejubilación contribuyo religiosamente todos los meses. Tras pisotearme las vertebras lumbares, dorsales y cervicales, me conmina a quitarme de en medio, que tiene prisa. Huyo de la zona de embutidos.
Me aproximo a los lácteos y diviso el último yogur de soja natural andorrana, con bífidus salvaje del Caribe e "inmunitas casei diarreaus promoveitor", imprescindible para el tránsito intestinal inmediato y para el tratamiento sintomático de las hemorroides embravecidas. Me lanzo. Pero resulta un sprint muy corto. La jubilada, como míticos defensas del Sevilla F.C., me ha buscado la rodilla con la cesta, y por detrás, en plancha. Caígo agarrándome la dolorida articulación mientras la veo sonreir al apoderarse del yogur. Maldigo por lo bajo.
Y llego a la caja. La bombilla de la canasta este del Boston Garden, en el séptimo partido de una final contra los Pistons, con empate a 103 y tres segundos en el reloj, es un balneario comparado con esto. Sufro un doble bloqueo, recibo un fuerte golpe en la nariz con el hombro de una anciana de unos 120 kilos y reclamo airadamente a la cajera, que hace un gesto inequívoco de " yo no he visto nada". Cometo el error de seguir protestando, y el codazo me llega nítido al bazo, y me corta la respiración. La más bajita manda jugada levantando dos dedos, y el del pantalón de tergal con zapatillas de estar en casa ya me está agarrando de la camiseta. Pugno por desasirme, pero se las sabe todas... y me baja los pantalones. Enredado en las perneras, pierdo el equilibrio y la de la bata de guata me remata con un rodillazo en la sien. Entre tinieblas, me parece escuchar "estos jóvenes, que no respetan nada".
Me ha sacado del super el gabonés que vende "La Farola" en la puerta. Supongo que es solidaridad entre desfavorecidos. Y debía dar tanta pena, que ha sido él el que me ha dado una propina.
Una abuela educada y un jubilado decente me han acompañado a casa. También hay buena gente entre ellos. Pero deben vivir aterrados, como yo.
Buen día y buena suerte.
Pasado perfecto
¿ Existe el pasado perfecto ? ¿ Cualquier tiempo pasado fue mejor ? ¿ Las historias de la adolescencia vuelven en la madurez ?. Mario Conde, el policía cubano, tiene apellido de aristócrata en el país de la revolución. Y ese no es el mayor de sus contrasentidos. Bebe para olvidar y se acaba acordando de todo, tiene como mascota un pez eterno ( por reposición ) de nombre Rufino y asiste a su decadencia y al ocaso de los que quiere... Y su equipo de baseball suele perder, como él. Y al él lo que le gusta de verdad son los libros... como a tí.
Deliciosa, aunque te cuesta cincuenta páginas aprender los modismos cubanos. Luego, una excelente historia.
Siempre nos quedará París...
Hace apenas unas horas que Ilsa ha partido.
Aún puedo sentir su perfume en mis ropas, y probablemente no me abandonará en mucho tiempo. Pero el tiempo es así, limitado, e implacable pero compasivo, y por eso mismo sé que aunque no me dejará olvidarla, me ayudará a mitigar su ausencia.
Ojalá Laszlo, o quien demonios quiera, la haga feliz.
Por mi parte, seguiré en el bando de los perdedores, brindando por ella en cualquier tugurio.
Renault, la siguiente la pago yo.
Aún puedo sentir su perfume en mis ropas, y probablemente no me abandonará en mucho tiempo. Pero el tiempo es así, limitado, e implacable pero compasivo, y por eso mismo sé que aunque no me dejará olvidarla, me ayudará a mitigar su ausencia.
Ojalá Laszlo, o quien demonios quiera, la haga feliz.
Por mi parte, seguiré en el bando de los perdedores, brindando por ella en cualquier tugurio.
Renault, la siguiente la pago yo.
jueves, 3 de febrero de 2011
Green Zone: Distrito Protegido
Echaba en falta en el blog algo de cine y he decidido abrir el melón con “Green Zone: Distrito Protegido”.
Película del año 2010 con Matt Damon (saga de Bourne y Ocean´s) y Brendan Gleeson (“Escondidos en Brujas"), que relata un episodio de la búsqueda de armas masivas en Irak. La utilización de la prensa para justificar los ataques. El empleo del ejército como mera herramienta de fuerza. Y las disputas entre la NSA y la CIA por el origen de las informaciones.
Película de acción interesante, con cierto transfondo de política internacional y espionaje.
Recomendable.
martes, 1 de febrero de 2011
La plata de Britania
¿Una novela histórica?. Si, pero también una novela policíaca. Como característica principal decir que se desarrolla sobre el año 70 de nuestra era en el imperio romano.
Nuestro personaje, Marco Didio Falco, antiguo integrante de la II Legión Augusta, sería el equivalente a un detective privado moderno.
En el momento en que se desarrolla la historia sobrevive en un pequeño apartamento, en la sexta planta de un edificio del centro de Roma. Se gana la vida realizando investigaciones con las que intenta pagar el alquiler a su casero. En esta entrega la trama se centra en el robo de lingotes de plata.
Aparte de los momentos de acción, y las descripciones de los usos y costumbre de la vida romana, también existe su parte de historia romántica.
Novela ágil en su desarrollo que no cansa al lector, todo ello llevado con muy buen humor.
RUTA 66, TAMBIÉN EN CONCIERTO!!!!!!
Si lo tuyo es el rock&roll, lo mío es lo tuyo. No os perdais a Pablo and friends en un repaso por lo mejor del R&R. Y una cervecita para acompañarlo. Purita dinamita!!!!!El día que va después del cuatro, a las diez de la noche, en Blocodunum.... y que nos quiten lo bailao...
lunes, 31 de enero de 2011
De Pata Negra
El nombre lo dice todo. Buenos caldos para los feligreses de la religión del vino, buenas tapas, las mejores anchoas de Santoña, pizzas de escándalo... y Oscar, Filippo y Massimo como tridente atacante del establecimiento. Y la música... Enlatado, el mejor country-rock-rockabilly-soul-blues... Y si le convences, Oscar en directo, un tío que parece sacado de una road movie con chopper y guitarra.
Entras, oyes la banda sonora y te entra sed. Hueles el aroma que sale del horno y te entra hambre. Y charlas con el personal y te entran ganas de vivir y de volver.
Maravilloso.
Visitantes
Echando un vistazo a los visitantes del blog, sorprende encontrar gentes de tan diferentes países. Para todos ellos, nuestro agradecimiento, que pasamos a desglosar:
- EEUU: aparte de las entradas previsibles de la Agencia de Seguridad Nacional, de la CIA, del FBI, de la ATF, de la DEA, de los US Marshalls, del US Coast Guard, del CSI de Las Vegas, de la Highway Patrol de California, de la Policía Estatal de Illinois y del Sheriff del Condado de Orange (NY), todos ellos en busca de peligrosos terroristas, algún que otro norteamericano le ha echado un vistazo a esta sarta de insensateces. Thank you!!!
- UK: un solo visitante, pero tan importante como los demás. Otra de Thank You!!!
- Singapur: no se como se dan las gracias en singaporés clásico, pero bienvenido a este descontrol occidental.
- Japón: ¡¡¡Arigato!!!. El sol naciente siempre ha sido una de nuestras secuencias favoritas al salir del penúltimo bar.
- Croacia: gracias, amigo croata, nunca olvidaremos a Davor Suker.
- Paraguay: la Riquelme está como un queso. Gracias, paraguayo de nuestros amores.
Y a los centenares de españoles de toda estofa, un casto abrazo si sois chicos y un besito si sois chicas...
- EEUU: aparte de las entradas previsibles de la Agencia de Seguridad Nacional, de la CIA, del FBI, de la ATF, de la DEA, de los US Marshalls, del US Coast Guard, del CSI de Las Vegas, de la Highway Patrol de California, de la Policía Estatal de Illinois y del Sheriff del Condado de Orange (NY), todos ellos en busca de peligrosos terroristas, algún que otro norteamericano le ha echado un vistazo a esta sarta de insensateces. Thank you!!!
- UK: un solo visitante, pero tan importante como los demás. Otra de Thank You!!!
- Singapur: no se como se dan las gracias en singaporés clásico, pero bienvenido a este descontrol occidental.
- Japón: ¡¡¡Arigato!!!. El sol naciente siempre ha sido una de nuestras secuencias favoritas al salir del penúltimo bar.
- Croacia: gracias, amigo croata, nunca olvidaremos a Davor Suker.
- Paraguay: la Riquelme está como un queso. Gracias, paraguayo de nuestros amores.
Y a los centenares de españoles de toda estofa, un casto abrazo si sois chicos y un besito si sois chicas...
Ojos de agua
Un "maderomaduro", con más conchas que un galápago, tranquilo y cachazudo, descreído "ma non tropo" y su compañero testarudo e impaciente, y las miserias de las ciudades y de las personas. Y sus grandezas.
Muy buena. Y producto nacional. Recomendada.
Asesinos sin rostro
Es la primera de Wallander. Con Wallander tengo una debilidad. A mí que no suelen gustarme los personajes complejos, me sedujo este cuarentón con la cabeza como una olla a presión desde el primer momento. Es sueco, y los suecos, suecos son, que dijo Calderón de la Barca. Vive en la más avanzada de las sociedades y sin embargo le toca bregar con los conflictos más primitivos del resto de los seres humanos ( la ambición, el odio, la venganza, el desprecio, la xenofobia, que de todo hay en este "Asesinos sin rostro") y , sobre todo, con los suyos propios. Te va llevando con una tensión constante, muy nórdico todo, pero tiene algunos picos apasionados que te enganchan. Y los que ya hemos rebasado la cuarentena nos vemos a veces en la piel del detective. Porqué también hay policías sin rostro, y Wallander, a veces, esconde el rostro en las manos.
Muy buena. Recomendada.
domingo, 30 de enero de 2011
Los PIGS y los BRICs
Gracias al inmenso saber del Gran P, hoy he conocido que, entre los fondos de inversión, los más cotizados son los BRICs, y los más denostados, los PIGS. Lo de los PIGS ya lo había oído. Y seguro que es fruto de algún gilipollas anglosajón, que se permite utilizar "cerdo" como acróstico de mis cuatro países favoritos. Y, por extensión, y habida cuenta de la originalidad de este tipo de imbéciles, tratará de que BRIC recuerde a " ladrillo", por la solidez.
Los BRICs son Brasil, Rusia, India y China. Empezaré por decir que son cuatro países que me caen muy bien. La caipiriña y el vodka, chapeau, de entrada. Los hindues tienen el "Del Pita Pita Del" y los chinos permanecen abiertos hasta las tantas, lo que me ha solucionado el problema del pan en más de una ocasión. Son paises emergentes y les deseo que emergan pronto y bien, y yo que lo vea.
Pero lo de PIGS... Portugal, Irlanda, Grecia y España... Pérfido puritano, ¿ tú sabes lo que dices ?. De España, que voy a contar: Campeones de Europa y del Mundo, que ya quisieras tú, y finalistas en la OTI casi siempre. Portugal... ¡ qué vino y qué bacalao !. Irlanda.... San Patricio y "El hombre tranquilo", y para que más. Grecia... La cuna de la civilización a la que no te mereces pertenecer, y el mar y la Acrópolis.
El cerdo lo serás tú. Que hasta a cerdo te ganamos; los vuestros son sonrosados y panzones; los nuestros, peludos, renegridos, medio jabalís... Y lo mismo es tu jamón de York que el nuestro de bellota, ignorante.
Sospecho que, envidiosos de nuestra calidad de vida, han pretendido arruinar a los países cuyos habitantes viven y beben más y mejor. Y que se anden con cuidado... que portugueses, irlandeses, griegos y españoles somos todos "bon vivants", pero que no nos toquen los...cochinos.
Los BRICs son Brasil, Rusia, India y China. Empezaré por decir que son cuatro países que me caen muy bien. La caipiriña y el vodka, chapeau, de entrada. Los hindues tienen el "Del Pita Pita Del" y los chinos permanecen abiertos hasta las tantas, lo que me ha solucionado el problema del pan en más de una ocasión. Son paises emergentes y les deseo que emergan pronto y bien, y yo que lo vea.
Pero lo de PIGS... Portugal, Irlanda, Grecia y España... Pérfido puritano, ¿ tú sabes lo que dices ?. De España, que voy a contar: Campeones de Europa y del Mundo, que ya quisieras tú, y finalistas en la OTI casi siempre. Portugal... ¡ qué vino y qué bacalao !. Irlanda.... San Patricio y "El hombre tranquilo", y para que más. Grecia... La cuna de la civilización a la que no te mereces pertenecer, y el mar y la Acrópolis.
El cerdo lo serás tú. Que hasta a cerdo te ganamos; los vuestros son sonrosados y panzones; los nuestros, peludos, renegridos, medio jabalís... Y lo mismo es tu jamón de York que el nuestro de bellota, ignorante.
Sospecho que, envidiosos de nuestra calidad de vida, han pretendido arruinar a los países cuyos habitantes viven y beben más y mejor. Y que se anden con cuidado... que portugueses, irlandeses, griegos y españoles somos todos "bon vivants", pero que no nos toquen los...cochinos.
Mis garitos favoritos
El de las Nibelungas...
Es una cervecería de la calle Alcalá, muy próxima a Manuel Becerra. La cerveza es rubia y de una marca impronunciable ( debe ser alemana o checa, o belga, o camerunesa ), pero está buena. Cuando ve que te has machacado un par de jarras, el camarero se estira y te pone un plato de salchichitas calentitas, que se agradece durante el trasiego.
El nombre no lo sé, pero es conocida como "el de las nibelungas" porque, siendo pretendidamente una cervecería alemana, un día, en pleno bebercio, con el local ocupado solo por varones, surgió de las profundidades del establecimiento un tipo clavado al canoso de "La Trinca" y abordó al camarero al grito de "Todo esto está muy bien, pero aquí harían falta un par de nibelungas", manifestación coreada por el resto de los parroquianos.
También tienen gran número de promociones, por las cuales puedes obtener desde vajilla para casa hasta caretas para los niños, por el procedimiento de acopiar unos pequeños cupones que te dan por cada birra que consumes. ¡ Lo que es el marketing !
Es una cervecería de la calle Alcalá, muy próxima a Manuel Becerra. La cerveza es rubia y de una marca impronunciable ( debe ser alemana o checa, o belga, o camerunesa ), pero está buena. Cuando ve que te has machacado un par de jarras, el camarero se estira y te pone un plato de salchichitas calentitas, que se agradece durante el trasiego.
El nombre no lo sé, pero es conocida como "el de las nibelungas" porque, siendo pretendidamente una cervecería alemana, un día, en pleno bebercio, con el local ocupado solo por varones, surgió de las profundidades del establecimiento un tipo clavado al canoso de "La Trinca" y abordó al camarero al grito de "Todo esto está muy bien, pero aquí harían falta un par de nibelungas", manifestación coreada por el resto de los parroquianos.
También tienen gran número de promociones, por las cuales puedes obtener desde vajilla para casa hasta caretas para los niños, por el procedimiento de acopiar unos pequeños cupones que te dan por cada birra que consumes. ¡ Lo que es el marketing !
Saludos de Atlante
Tengo el honor ( dudoso), de haber sido invitado a participar en este proyecto. A mi me parece una chuminá del 15 , pero, quien sabe; !si hasta lo han visto en Singapur!. Salud y pesetas...
La Mano de hierro de Marte
La siguiente en caer ha sido " La Mano de hierro de Marte", la cuarta del gran Marco Didio Falco, detective, espía y policía con toga. Sin sorpresas, amena, grata de leer, con todo el cinísmo de los románticos empedernidos y la forma más divertida de acercarte a la historia de Roma, que al fin y al cabo es la nuestra. Notable alto. Por la sencillez.
El clan Inugami
En resumen, se lee bien y agrada. Aunque yo me quedo con Jaritos.
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